VERDAD , EMPIEZA CON "VER"

Mi padre solía decir que las mariposas eran insectos , y yo solía decir que las mariposas eran simplemente de colores. La biología siempre le queda a alguien para septiembre, pero los colores se nos dan bien a todos. Así lo veía yo .

- Tus 10....Vuelan 

- Tus 15... Se apresuran

- Tus 20...Te enloquecen

- Tus 25...Te permiten

- Tus 30...Hacer cosas

- Tus 35...Importantes

- Tus 38... ¡ Cágate de miedo!

- Tus 40... Huele a caca por aquí .

- Tus 45... Ya no eres un crío 

- Tus 50... ¿ Por qué no lo hice?

- Tus 55... Si volviera a nacer...

- Tus 60... Hijo, hazme caso 

- Tus 65... Los Domingos, los nuevos Viernes: Fiesta=Familia unida

 . Tus 70... Tengo arrugas en el corazón

- Tus 75...Vuelan

- Tus 80...Se apresuran

-Tus 85...Te enloquecen 

- Tus 90...Te permiten...

-Tus 95...Morir.

Si pudiera habérselo explicado así a mi padre , seguro que hubiera entendido el color de las mariposas. 

TE VOY A LEER

Sí, eso exactamente. Me despedí en el cuarto de baño después de pedir perdón. No, estaba como dormida, vendía mi nostalgia a cambio de un poco de escucha. No sé, las personas hacemos ese tipo de cosas, ¿No? Pedimos perdón por contar nuestra mierda, por desahogarnos, por obligar al otro a que te escuche y se encharque de tu negro aún cuando no quiere, y le ahorca el compromiso. Pedí perdón por desear más que nunca, tener mi momento de protagonismo. Ya sé que está mal. ¿ Y a mi qué? Tenía que probarlo. A veces todo va tan rápido, que no te da tiempo a disimular. Sí, disimular que eres tú y no otro el que te preocupa. Bueno...Quizá. No, él no dijo nada. Le odié, por no subirse conmigo al escenario de mi tragedia, por quedarse tan quieto sumergido en el papel de...: Venga,acaba ya. Y claro que es mi amigo. ¡Joder! No le gustará el teatro. Bueno...no sé, nunca dice nada. Ojalá no guardáramos tantos secretos, luego explotamos con el pus en el corazón y entonces...A nadie le importa lo que te duele, el dolor es invisible y es tuyo. Es como la fe, creer o no creer, en eso se basa todo. La diferencia entre la fe y tu colega de moratones invisibles, es que la fe te sirve para algo y el pus del corazón ajeno...¿ A quién coño le sirve? Por eso, pedí perdón. Porque con el tiempo aprendes, que a todos nos cuesta abrir el libro y ponernos a leer. Si tienes que leer, que sea un resumen. ¡Putos vagos!¿Dónde están los eruditos sentimentales, esos bohemios que aman la literatura de las personas a las que quieren?¿Dónde?[...] Si se disculpan antes...quién sabe, igual lea un par de quijotes.

Es el silencio el más bello de los poemas...
Y el que da a luz a todos los demás
en un estallido mudo.

Nunca escribí así, pero hoy me levanté cansada y vomité el periódico.

Polvo de arena

Mi tierra tiene pañuelo amarillo y la mano en la torá.
Sonríe catedral,
¡Cuánto tiempo durará,
su secreto de cristal!.

Vestida de mudanza, palomas se van.
Violada por tantos hombres,
¡¿Qué más quieren robar?!.

Hambre de ilusión; comer con las manos.
Trajes valentones, trabajo inventado.
Democracia prometida,
no hay casamiento, sino imposición.

Mi tierra, ya no baila en tacón.
Mi tierra, me salpica de nostalgia.
Mi tierra, cura en carne viva.
Desnuda, se duele, se olvida :

(La tierra habla)

"Estigmas por amor tengo,
estigmas para odiar sano.
Dame tu mano,
      te doy mi corazón."

Lacrimosa

Y andamos por la senda pegajosa de la indecisión y el desastre , a nuestro paso la fragancia del fuego que arde .Mordiendo el veneno que guardábamos para los buenos , se cosechan manzanas , nadamos infiernos. Cuando el atardecer llega y el silencio nos despide, sólo el desprecio por uno mismo toca el piano . Aquí dentro no queda valor , ni empeño , ni pasión que contamine los sueños . Que me duele esta fe tan tardía , que me viene a vestir un santo sin nombre , que te creo , que no entiendo el fin de nuestros días . 

Sepultados con amor por sacrificio , advertimos que algunos mueren de viejos y otros antes de pena.  

Esto son lágrimas señores , lágrimas que no sueñan con mar sino con barro . 

Tocarán las palmas cuando me vaya , y el cantar de chimeneas en invierno será para el recuerdo . Porque los ángeles negros también lloran y la primavera arranca flores en algunos cuentos . 

Lo siento , en realidad no . Yo no voy a morir , no debo morir , no. Yo , no sé cómo se muere .