Busco.

Busco un depósito de sueños

sin polvo en las pestañas,

un beso epicúreo sin contraindicaciones,

un lejos de tu cerca más peligroso,

un revés sin etiquetas made in china,

una caricia sin segundas intenciones,

una marioneta que aún conserve sus latidos.

Busco un rescate sin secuestro,

un escondite para mis pecados capitales,

un suelo sin arenas movedizas,

una sinrazón que no me ataque,

un desliz en tus formas racionales.

Sandra Barrera Martín

Cuando se posa el hastío

Chicos, con su permiso, os dejo el último poema que hemos vuelto a escribir Javi Rubio y yo, fresquito de esta mañana:

Cuando se posa el hastío
Si de mí esperas un amargo aullido
te ofreceré caricias de protesta
bajo la sombra de mi fe enhiesta,
bajo el llanto de un corazón tullido.
Aquí, entre flores de arena perdido
riego con lágrimas en carne viva
semillas de una muerte permisiva
tras sembrar los vientos del olvido.
Anidé, pájaro nocturno, en tu pecho vacío,
vacío de sueños y de rendidas pasiones
declinando el vuelo, abrazado a la ceniza
dibujo con tiza un retablo de obsesiones,
y tú, estrella de blancas plumas,
mi tintero que rezuma, mi As de corazones.

El nombre de los besos malos

Yo te he dado besos , besos míos ... con los que tú enseñas a otras almas .  Con este amor de rodillas no perdonaré, he pasado la vida entera construyendo los versos de boca ; he escrito el dolor , la juventud , y el porvenir en un lenguaje secreto. Tú lo quieres compartir , olvidando que me compartes con muchos otros, gente que jamás conoceré saben lo que sé , entienden quién soy yo , y besan con mi mismo amor . ¿ No crees que es cruel ,que me quites mi identidad y mi forma de bailar ? Los besos se gastan con chivatos como tú , que absorben los buenos secretos. Después de todo , ¿Alguien saca del anonimato a aquél que le enseñó a amar? Todos somos de todos , y aquí en esta tierra compartimos lo que no es nuestro , y el cristiano dice que es lo que debe hacerse porque el amor es muy grande y yo digo que es un pecado porque lo mío siempre debió ser nuestro y de nadie más . Yo te he dado besos , besos míos...con los que tú enseñas a otras almas. 

La revolución.

Un pequeño vómito de hace mucho tiempo. Perdonad que sea un poema tan desordenado y hermético. Libre interpretación:

La revolución llegó
cuando todos nos habíamos marchado.
Las trompetas. El cambio
esperaba una llamada hueca,
la víspera de una solución,
el estruendo del mar
rompiendo la marea
entre sus dedos;
todos se arañaban los huesos
besando las puertas.
Del vientre nacían
la vida y la madre,
el hombre y la tierra,
la muerte, la esperanza.
A las sombras vacías
iban a bañarse los sueños
y el delirio infantil
de haber sido un héroe
cubierto de polvo seco.
Y mientras la agonía
se posaba en hombros
de la crisálida nube
de mármol,
tú y yo persuadíamos
al dolor y al fuego
vivo sin llama
arrepentido de ser
padre
de tus cenizas.
Al desierto y del desierto
venían nuestras pasiones
ligeras de equipaje,
pero tú ya sabías
el destino que tienen las dudas,
y cubriste de falsas verdades
mi techo de nieve,
derrumbado por el peso
del tiempo fatigado
de correr sin descanso.
La voz del que calla
se escuchaba entre cortinas,
culpándote del origen
de los pálidos muelles
desiertos, sin almas,
sin barcos encallados
en sueños de arena.
“Te perdono” dijiste en voz baja,
y anidaste un alfiler de hielo

en mi pecho lejano.
Me acusé de amar
sin ser amado,
de volver
sin haber regresado,
de olvidar
sin haber perdonado.
Te juzgaron por libre
en esta habitación de extraños,
hombres de ciencia
entregados a la pobreza
del soberbio mal
del sabio.
Pero resististe,
fundida en oro y sangre,
en estiércol y plata,
en tediosa fama,
asidua, perdida,
apagada vela
en tu dolorosa doctrina.
¿Cómo pudiste dejar
el olvido
en el fondo
del vaso más vacío?
Así volvió el abandono
a su nido de paja
y hierro,
así volvió el viento
a sus alas,
así sueña cómo muere
la memoria
entre tus sábanas.
Tanto tiempo
buscamos en los ríos verdes
la salud de toda madrugada
el brillo lunar de las sonrisas
que ya estaban apagadas,
y no encontramos más que tinta.

No.
No encontramos nada.

La justicia fue silenciosa,

sobornada y certera.

La revolución llegó
y la soledad ganó la guerra.

Apología de la vida, la marihuana y la poesía.

Esto es un pequeño ensayo sobre lo que creo que es la esencia de la vida, y como participan en ella la marihuana y la poesía en particular, son ideas que se me vienen a la cabeza de vez en cuando y que terminan de explotar cuando me enciendo un canutito y leo algo que me eleva:

La Naturaleza es una diosa suprema y como parte de ella todos somos dioses minúsculos que realizamos cada día continuamente el único milagro que existe en la vida, que no es sino la existencia de ella.

                La marihuana es una puerta de acceso al sentido, olvidando –no del todo- el pensamiento racional. Y no siempre porque a veces es causa de reflexiones profundas. Pero en ciertos momentos, el acto se convierte en un rito profano de exaltación, la explosión de la dicha frenética del mundo. Y se produce una sinergia entre la planta y tú, experimentando la elevación del espíritu, que sufre orgasmos de vez en cuando, al encontrar el alma embargada la belleza de la Naturaleza y sientes sentir la vida, te sientes vivo y eso exalta al cuerpo anhelante, ávido de vida. Te encuentras a ti mismo, con el sentir, y parece inabarcable el océano del alma, la turbación surge y el desaliento, ante algo que no tiene fin, pues cambia. Todo es cambio, el cambio constante del Universo, eso es algo de lo que se ocupa la física, este cambio constante e ininterrumpido afecta a lo particular: a ti o a la brizna de hierba que parece acostumbrada al baile suntuoso al que le invita el viento. A cada átomo de ti afecta ese cambio. Pero no hay que ceder al desaliento ante lo inabarcable, sino explorar lo máximo posible, gozando. Y en ese momento de ebriedad, no sólo de la hierba, también de la percepción del propio espíritu, todo es tranquilidad y paz. Te das cuenta de los otros entes, si se acerca un perro, unas manos invisibles salen de ti y acarician ese algo invisible pero tangible que también posee él. Y no sólo con el perro, sino con el árbol que reposado medita junto a ti, tú, que crees que ese árbol no siente nada, que sólo está ahí.

                Obviamente la forma de recoger todo eso es la poesía, que es la forma de canalizar el marasmo desbordante del alma y a la vez producirlo también. Dejándolo para la eternidad, escrito de forma bella y misteriosa, porque el misterio es su esencia. Es un patrimonio personal, pero también para el ser humano y por tanto para el universo entero, la poesía es la respuesta confusa que le damos a este último cuando nos hace llegar la vida. La prosa también, no es una cuestión de géneros literarios, nacidos de clasificaciones racionales necesarias para aprender conceptos –no hay que despreciar lo racional, hay que reivindicar el sentir irracional del cuerpo y el alma-. No es un género, es una forma inexplicable, el poso de nuestra existencia y experiencia.

                La poesía es el gemido que hacemos eterno cuando la Naturaleza, sensual, masturba de forma sublime y sagrada el espíritu. Cuando nos unimos a la Diosa que es madre, amante e hija.